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ENTONCES, YO ... Esta es la mano con sus dedos y con sus uñas, el esfuerzo flexionando,
la secuela
que se hunde en el tiempo imponiendo una sanción por cada quiebre de tinta. Este no es el poema, esta es la vida que me trajo al mundo, lleno de huesos y de sangre. Este no es el infierno, es el deseo desfragmentando las articulaciones
en un grado de
calor de un cuerpo
en atmósfera. |
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