Esta es la mano con sus dedos y con sus uñas,

el esfuerzo flexionando, la secuela  que se hunde

en el tiempo imponiendo una sanción por cada quiebre

de tinta.

Este no es el poema, esta es la vida que me trajo

al mundo, lleno de huesos y de sangre.

Este no es el infierno, es el deseo desfragmentando

las articulaciones en un grado de calor de un cuerpo

en atmósfera.